Dieser Drang.
Von außen nach innen.
Stürmt und drängt es auf mich ein.
Drückt in mich ein.
Und erdrückt mich schließlich von innen.

All die gesiebten, verwobenen, verflochtenen Eindrücke wollen wieder nach draußen.
Wollen ausgedrückt sein
und ich drücke mich aus,
ohne mich auszupressen.

Als fiele eine reife Traube in die Hand,
rinnt es aus mir, trieft und tropft
und oftmals ist es nicht die Zeit
ist nicht die Zeit
ist keine Zeit.

Dann warten und hoffen.
Auf die Zeit.
Auf eine Zeit
ein Zeitfenster, das sich auftut.

Ein Fenster zwischen dem Hier und Dort.
Und wieder stürmt und drängt es in mich ein
und will im selben Augenblicke wieder ausgespieen sein,
fühle mich nur als Sieb, Trichter, Kanal.

Lasse alles Wissen durch mich hindurchrauschen ohne mich an etwas Bestimmtem festhalten zu wollen. Lasse mich fallen in den Strom,
der sintflutartig alles mit sich bringt und mit sich reißt was brauchbar unbrauchbar.

Und weiß, dass ich in dieser Nacht mehr lerne,
als Bücher mich je lehren könnten.