dass ich Seite um Seite,
Buch um Buch
mit Worten der Liebe gefüllt habe?

Über fünf Jahre.

Ich weiß nicht, was ich mir damals gedacht habe.
Wohl, dass ich die Liebe jetzt verstanden hätte.
Wie, was und wer sie ist.

Sofern man Liebe überhaupt verstehen kann.

Aber ich habe damals nur einen kleinen Blick auf eine ihrer vielen Facetten erhascht.
Auf die Liebe, wie sie dann und wann zwischen zwei Menschen entbrennt.

Von der Liebe Wesen habe ich nicht viel verstanden.
Wie sie ist.
Wie sie sein kann schon.

Heute habe ich verstanden, dass ich etwas nicht verstanden habe.
Und ich verstehe nicht, wie ich je von Liebe sprechen konnte, da ich sie doch nicht kannte und noch nicht kenne.

Wie ist sie, die Liebe?
Was?
Und vor allem: Wo?

Wenn ich heute etwas über die Liebe erdacht habe, dann, dass wir sie nicht in ihrem gesamten Wesen erfassen können.
Hier nicht.
Jetzt nicht.

Was wir können ist, sich um sie zu bemühen. Jeden Tag, jede Minute, jeden Atemzug, jeden Augenblick, jeden Herzschlag.
Tief hinein zu horchen.
Nicht nur in uns selbst.
Tiefer.
In die Nacht.
In unsere Nächte.
Ich in meine Nacht.
Und du in deine.
Und wenn wir so wollen:
Ins Universum.

Sie ist nicht draußen.
Aber auch nicht drinnen.
Sie ist überall.
Und nirgends.
Nicht fassbar.
Unfassbar.
Nicht fasslich.
Fassungslos.
Ist sie.

Sie ist.